The WhistleA Ballad

    the whistle—a ballad

    i sing of a whistle, a whistle of worth,

    i sing of a whistle, the pride of the north.

    was brought to the court of ood scottish king,

    and long with this whistle all scotland shall ring.

    old loda, still rueing the arm of fingal,

    the god of the bottle sends down from his hall—

    “the whistle's your challeo scotla o'er,

    and drink them to hell, sir! or ne'er see me more!”

    old poets have sung, and old icles tell,

    what champiour'd, what champions fell:

    the son of great loda was queror still,

    and blew on the whistle their requiem shrill.

    till robert, the lord of the  and the scaur,

    unmatch'd at the bottle, unquer'd in war,

    he drank his pod-ship as deep as the sea;

    no tide of the baltic e'er druhan he.

    thus robert, victorious, the trophy has gain'd;

    whiow in his house has fes remain'd;

    till three noble chieftains, and all of his blood,

    the jovial test again have renew'd.

    three joyous good fellows, with hearts clear of flaw

    craigdarroch, so famous for with, worth, and law;

    and trusty glenriddel, so skill'd in old s;

    and gallant sir robert, deep-read in old wines.

    craigdarroch began, with a tongue smooth as oil,

    desiring dhtly to yield up the spoil;

    or else he would muster the heads of the ,

    and once more, in claret, try which was the man.

    “by the gods of the as!” dhtly replies,

    “before i surrender so glorious a prize,

    i'll jure the ghost of the great rorie more,

    and bumper his horn with him twenty times o'er.”

    sir robert, a soldier, no speech would pretend,

    but he urn'd his ba his foe, or his friend;

    said, “toss down the whistle, the prize of the field,”

    and, knee-deep in claret, he'd d