The Brigs Of Ayr

    the brigs of ayr

    a poem

    inscribed to john ballantine, esq., ayr.

    the simple bard, rough at the rustic plough,

    learning his tuneful trade from ev'ry bough;

    the ting li, or the mellow thrush,

    hailing the setting sun, sweet, in the green thorn bush;

    the s lark, the perg red-breast shrill,

    or deep-ton'd plrey, wild-whistling o'er the hill;

    shall he—nurst in the peasant's lowly shed,

    to hardy independence bravely bred,

    by early poverty to hardship steel'd.

    and train'd to arms in stern misfortune's field—

    shall he be guilty of their hireling crimes,

    the servile, merary swiss of rhymes?

    or labour hard the panegyric close,

    with all the venal soul of dedig prose?

    no! though his artless strains he rudely sings,

    and throws his hand uncouthly o'er the strings,

    he glows with all the spirit of the bard,

    fame, ho fame, his great, his dear reward.

    still, if some patron's gen'rous care he trace,

    skill'd in the secret, to bestow with grace;

    when ballantine befriends his humble name,

    and hands the rustic stranger up to fame,

    with heartfelt throes his grateful bosom swells,

    the godlike bliss, to give, alone excels.

    'twas wheacks get on their winter hap,

    and thad rape secure the toil-won crap;

    potatoe-bings are snugged up frae skaith

    o' ing winter's biting, frosty breath;

    the bees, rejoig o'er their summer toils,

    unnumber'd buds an' flow'rs' delicious spoils,

    seal'd up with frugal care in massive waxen piles,

    are doom'd by man, that tyrant o'er the weak,

    the death o' devils, smoor'd wi' brimstone reek:

    the thundering guns are heard on ev'ry side,

    the wounded coveys, reeling, scatter wide;

    the feather'd field-mates, bound by nature's tie,

    sires, mothers, children, in one age lie:

    (what